Se estimarmos a perfeição segundo o que ela realmente é, uma miragem, parvo será termos um adágio que vulgarize o aperfeiçoamento do nosso julgamento. Soa a prepotência dizermos “no seu perfeito juízo” quando vivalma o tem, nem os mais bafejados pela clarividência, se bem que aposto, perdoem-me o atrevimento, de que essa impossibilidade sairá de alguma reação daqui por momentos. Perante o fim do campeonato que temos em Portugal, esticada a sua decisão até à última jornada e afunilados os rivais de Lisboa, historicamente às turras e a alfinetarem-se com cotoveladas que nem duas crianças à bulha por espaço num assento para um só corpo, quem não ajuizaria centrar todo o destaque nisto?

Olhando de relance, fiando no toldo da emoção, Sporting e Benfica chegarem à 34.ª jornada empatados em pontos é obra para entusiasmo, tão ou mais do que o anticlímax do dérbi que podia ter atribuído o título, pela primeira vez, a qualquer uma das equipas. Pela oitava vez este século, o título será decidido apenas na última jornada, viva à emoção, vénia ao estender da competitividade, mas esta tertúlia desta época é uma de baixa cilindrada: o campeão terá, no máximo, 82 pontos, igualando o pior registo da última década, podendo acontecer ficar com menos de 80, acumulado não visto desde 2006. Podemos ter um vencedor com quatro derrotas ou um que não venceu nove jogos no campeonato, algum será.

Nenhum acabará com um resumo espetacular feito à sua temporada, nem cativará pelo bolo do futebol praticado, como se viu no jogo de sábado, insuflado por esteróides e batizado de ‘dérbi do século’, cheio de parra só para depois se extrair pouca uva e respeitar a sina futebolística cá do burgo de ser sensato não esperar maravilhas das partidas entre as equipas das quais normal seria augurar o melhor dos gáudios para os nossos olhos. Uma vez mais, houve é maior providência para os ouvidos, com radiografias exaustivas à arbitragem, lamentos por penáltis e cartões não assinalados e até um adepto que invadiu o relvado no final da partida para refilar com os árbitros, ter um gesto de quem parecia levar a indignação à agressão, vir depois justificar-se, dizendo que só pretende que “deixem os árbitros descansados e não os pressionem”.

Do meu imperfeito juízo, não são as baldrocas de um campeonato nivelado pelo assim-assim, onde quem for campeão teve um ou duas trocas de treinador, as maiores merecedoras de louros. Esta época, o pico da bola em Portugal não terá atraído os adeptos pelo futebol jogado ou pelos arrepios sentidos na espinha vindos da eletrocussão do entusiasmo pelo que estavam a presenciar. O espetáculo pouco superou o quão agarrados esses aficionados já estavam às suas equipas pelo simples facto de torcerem por elas, presos umbilicalmente a acompanharem o seu destino. O encanto estimulado por Sporting e Benfica, e a disputa que partilham, é diferente ao charme proporcionado pela maior rivalidade aqui paredes-meias, em Espanha, por um do suprassumo do seu futebol.

Vale a pena partir do pormenor para sustentar a apologia ao espetáculo e à centrifugação de excitação que tem sido o Barcelona. No domingo, Kylian Mbappé congeminou o raro e deixou três golos, pelo Real Madrid, em Montjuic, mas sucedeu-lhe o mesmo que ao outro trio de marcadores de hat-tricks contra os catalães esta temporada: também Serhou Guirassy, avançado do Borussia Dortmund, Borja Iglésias, com o Celta de Vigo, e Vangelis Pavlidis, do Benfica. Todos perderam os respetivos jogos contra a equipa fanática da ousadia e descrente na possibilidade de amainar os seus jogadores segundo os hipotéticos benefícios da cautela.

Desta particular constatação se vai ao geral do Barça ambivalente esculpido por Hansi Flick. Tem 167 golos feitos e cinco jogadores com mais de 10 marcados, tem produção industrial de oportunidades para rematar à baliza e está cheio de pés quentes, mas sofreu em 67% das partidas, além de ter encaixado dois ou mais golos em 17 jogos. É precisamente por ser falível e ter aceitado os contras vindos dos seus prós, regozijando com os potenciais danos que pode causar nos adversários em vez de temer pela sua exposição às consequências, que este Barcelona se fez canto de sereia a quem aprecia ver futebol. Com esta equipa, perca ou ganha, o futebol nunca tem sido aborrecido.

Seria fácil justificar uma equipa viciada em atacar com tudo com o fácil que pode ter sido, para o treinador alemão, decidir montá-la assim quando lá chegou e se deparou, nas fileiras, com Lamine Yamal, a aberração mais prodigiosa em tão tenra idade que a bola já terá visto, também ele uma esquisita contradição. Fica curtíssimo abordar o seu caso pela vastidão dos seus recordes: aos 17 anos, é o mais novo de sempre a jogar pelo Barça e por Espanha, a conquistar um Europeu e a marcar numa meia-final da Champions, a fazer 100 encontros pelos culés e a marcar um golo na La Liga. O incrível no espanhol também vem da sua obliteração das marcas de precocidade, mas o mais impressionante em Yamal extravasa números, incapazes de arcarem sozinhos com o peso do sublime.

O seu esguio e plástico corpo, dono de precioso pincel no pé esquerdo, age a mando de uma mente excelsa, que parece omnisciente de todos os segredos e recantos do jogo. Com esta idade, é incalculável o valor de Yamal optar, quase sempre, pela decisão certa, se vai para cima do adversário agora, neste momento da jogada, ou frena para tocar a bola o lado; se abranda para poder cruzar, de trivela, onde algum jogador vá aparecer - ou para lhe indicar que espaço deve atacar - ou se ludibria quem tenta roubar a bola sem sequer tocar nela, só com o engano do corpo. Livrem-se os planetas de alinharem lesões no trilho de Lamine ou de as tentações da vida desalinharem do futebol o predestinado que aos 17 anos já diz e mostra, em público, que deixou o medo no bairro onde nasceu.

É a pedra mais reluzente do Barcelona, ajuízo que será a mais brilhante para a próxima década de futebol e ele, mais a equipa que o tem esta época, são as que mais nos deveriam fazer filosofar sobre o que pretendemos enaltecer mais no jogo. Ganhar é o objetivo, mas prevalece sobre tudo? O fim justifica a descura da forma? É seguro confiar que quem apoia, nas bancadas e em casa, estará sempre lá seja qual for a mostra em campo? O resultadismo impera, sabemo-lo, mas deve ser mais do que tudo ou uma parte no todo? Lamine Yamal era inevitável, o vulcão de talento que personifica entraria sempre em erupção. As suas cuspidelas de fogo não foram exponenciadas por estar num coletivo, numa ideia, que por mais rocambolesca e provocadora de arritmias cardíacas nos adeptos, valorize a busca constante pelo risco?

Merece destaque este Barça da postura kamikaze sem a bola, da linha defensiva a confundir-se com a do meio-campo (os 169 foras de jogo marcados aos adversários, mais 54 do que a segunda equipa nesse ranking entre as Big 5, não são por acaso), da pressão alta e imediata pós-perda de bola, dos ataques vertiginosos, de tudo misturado na vontade em entusiasmar quem o vir jogar. A forma como os catalães jogam não é a panaceia, muitas equipas já houve e outras muita virão a encantarem de outras formas. Mas tão pouco é preciso ter um perfeito juízo para entender que o que faz pessoas gostarem de futebol não são “dérbis do século” como o que vimos em Lisboa. São equipas que, ganhem ou sejam derrotadas, joguem par ao espetáculo.